El origen milagroso de todo fraude

Melina Romero asesinada en 2014 en la localidad bonaerense de José León Suárez

Lo único que hicieron los medios y muchas feministas bien fue
poner en la cabeza de la gente que si total ella no iba a ir a la facultad,
ni a tener hijos, ni a ser una piba sana, que no sale de noche,
que no se enfiesta, que no se acuesta con pibes, que no besa a nadie,
no era tan grave que la violen, la asesinen y la dejen tirada.

Seguramente una rubia de capital, con futuro en la universidad,
católica, muy bien educada, sanita y nada de cosas raras
merece más el reconocimiento que una negrita fiestera.


le dedicamos estos versos a Melina y a todas las pibas que hacen cualquiera :)



El origen milagroso de todo fraude

Invítame esta noche
cuando duerman las cámaras
y sus ojos
torpes querubines vigilantes
a drogarme contigo

Quiero saber cómo se patean las calles
a tu lado
a qué sabe
tu zapatilla rancia

Tu boca guaranga es un Pithos
de allí salieron todos los males de este mundo
inclusive la esperanza
que tiene miedo de ti

vamos, Melina
invítame a la sala de espera de tu deshonra
donde las diosas pierden el tiempo contigo
pues un mal no necesita del cielo:
tu lengua es el otro lado del sol
con el que todo vive, hasta un desierto

todos los males, Melina
de tu boca han salido
la noche, la droga, la fiesta
el morbo, el rancheo, la vagancia,
la putez
loki, el origen de todo fraude
te abraza como aquí nadie lo hizo

Invítame a tu estrella
estafemos a la conciencia conseguida
por sus grandes seguidores
seamos adictas
en este triste castillo
que se desploma

Oldboy

Sangre, venganzas múltiples, artes marciales, violencia, amor, incesto. Vean esta película.

Maldiciones bajo los ojos de la virgen

De cuerpo en cuerpo

busqué mis ojos

en los cuencos putrefactos

donde limpiaste tus estúpidas manos

Acá no esta mi vida

Llegar a dedo sola

con cien pesos

al lago titikaka

a los veintidos años

En la calle de las brujas

donde los fetos cuelgan

encontrar a mis diosas

y despellejarlas

por que eran tan solo

un reflejo del otro mundo

Chuparle la pija a un camionero

y gozar en la transpiración de su panza 

moviéndose sobre mí

Gozar de los cactus 

abriéndome la garganta

cambiar toda una vida de verdades

por un minuto para mi

sin todo el ruido del recuerdo

sin todo el silencio

que crece

en este desierto

que soy

que siempre seré

por tu estúpida maldición

de hombre

sobre mí.

  Este poema es de la nueva serie que estoy escribiendo y quería compartir 

el proceso con ustedes, ya que ya tenemos muchos en el tintero. Se trata de 

los innumerables viajes por latinoamerica que he realizado sola y con algunas

 personas que compartí. ¿cómo es viajar a dedo sola a los veinte años por

 fuera y dentro de tu país sin dinero y triste? Dejando las drogas y una adolescencia

con adicciones a la vencina y otras mierdas, y en búsqueda de otras

experiencias con drogas que crezcan de la tierra. Huérfana de todo círculo de 

contención, huérfana de tu hogar, fugitiva por siempre del mundo pero sobre

 el mundo. Las vueltas siempre trágicas a la ciudad en la que nací. Y la 

diferencia que hay entre lo que yo deseaba encontrar, lo que imaginaba y

 lo que realmente pasó. La frágil y pobre mirada de quienes piensan que

 irse es libertad, cuando a veces no te queda otra. El agotamiento de andar.

 La ansiedad catastrófica de hacer dedo sola. La exposición. La ruptura de 

mis límites impuestos. Ser lesbiana en un campamento hippie. Ser lesbiana o

 rarito en una pensión de mala muerte. Ser vendedora ambulante e inmigrante. 

Aprender sobre la marcha tu capital erótico y beneficiarte de ello para moverse.

 Coger con camioneros. Abandonar la casa de mi familia por que nunca se 

visibilizaron los abusos psico-emocionales y físicos de mi hermano mayor 

sobre mí y mis amigas. Nunca haberse sentido parte de ningún mundo. 

Hablo de mi por que es lo que más conozco. Como una observadora de mi 

misma y de las cosas que viví y que sentí.

"...Y ahora alguien trajo un fonógrafo y puso un disco en la placa giratoria. Escuché

con placer, pero no experimenté nada comparable a las apocalipsis de flores 

y franela que había visto. ¿Podrá oír un músico naturalmente dotado las revelaciones 

que fueron para mí exclusivamente  visuales? Serìa interesante hacer el experimento. 

Pero, aunque no transfigurado, aunque reteniendo su cualidad y su intensidad normales,

 la música contribuyó no poco a mi comprensión de lo que me había sucedido y de los

 grandes problemas que los sucesos habían planteado..."

Huxley - Las puertas de la percepción

La verdadera Frida Kahlo. "Acuchillada por dagas y llorando. La Virgen mira pero no puede ayudar con la situación"

 Y tú bien sabes que el atractivo sexual 

en las mujeres se acaba voladamente, 

y después

 no les queda más

 lo que tengan en su cabezota

 para poderse defender

 en esta cochina vida del carajo.

"Ahí les dejo mi retrato, para que me tengan presente, 
todos los días y las noches, que de ustedes, yo me ausente. 
La tristeza se retrata en todita mi pintura pero así es mi condición, 
ya no tengo compostura", "solito andaba el venado rete triste 
y muy herido, hasta que en arcady y lina encontró calor y nido". 

  En estos tiempos es nefasto descubrir en la web las incontables e insoportables 
pinturas que giran interpretando a Frida erróneamente. Pues le borran las 
características que la destacaban, y que la hacían ser quién era. Frida, con 
sus bigotes y su uniceja pintaba sobre una cama cuando no pudo caminar. 
La coja de Frida andaba por ahí con sus bigotes y su uniceja triste, retratando 
el mundo que ella percibía, utilizando como temas principales la muerte, el dolor 
del desamor, la sangre. Está presente la hechicería, la división del yo dada por 
el deseo de un otro y la desobediencia de ser ella misma haciendo arder lo demás, 
no sin dolor. El sufrimiento atraviesa toda su obra y vida. Es su condición.

  Aquí una pequeña recopilación de sus obras, que jamás veo en los sitios web, 
abriendo debate sobre su vida real. Siempre se habla de los deseos de las 
feministas de que deje a su Diego Rivera, lo cual me parece imbécil, pues no 
se habla del sufrimiento de Frida y cómo convivió con él (con sus dolores). 
No se nombra cómo pintaba, con qué artefactos para poder hacerlo. No se 
habla de que rengueaba. No se habla de sus días. No borren su historia con sus 
deseos o ganas de cómo debería haber sido Frida, de cómo debería haber actuado, 
nada mas fascista que decirle a alguien lo que tiene que hacer y cómo tiene qué sentir, 
pero es la moda del momento, sino te dejan afuera de su revolución estúpida de papel picado.

  Invito a quien pueda ver que se sumerja en sus pinturas y en su historia y no la 
cambie, sobre todo si van a ocultar sus bigotes, sus corsés de yeso, su uniceja y 
su inagotable sufrimiento.

  Debajo de todo su carta astral, por que nos gusta mirar a los astros.

Los colores y sus significado según Frida:

Verde - luz cálida y buena

magenta - Azteca. Antiguo tlapalli sangre de tuna, el más brillante y más antiguo.

café - color del topo

Amarillo - la locura, la enfermedad, el miedo. Parte del sol y de la alegría

Azul cobalto - la electricidad y el amor puro.

Negro - nada es negro, realmente nada.

Hoja verde - hojas, las tristeza, la ciencia, el conjunto de Alemania es de este color

Amarillo verdoso - más locura y misterio, todos los fantasmas usan ropa de este color, o al menos su ropa interior

verde oscuro - color de los malos anuncios y buenos negocios

azul marino - distancia, también puede ser sensibilidad

rojo - sangre?... bueno quién sabe!

niña con máscara de la muerte

Autorretrato en la frontera entre México y los Estados Unidos

Lo único de bueno que tengo

es que ya voy empezando

a acostumbrarme a sufrir

La columna rota 1944

Jesús en vivo con nosotrxs:

"Lo bueno es que hoy soy de chocolate amargo.
Comeme todo el bombón papi, mientras suena
Tom Waits que me homenajeó, Gracias Tom"

https://www.youtube.com/watch?v=1wfamPW3Eaw

Jesús fue un putito misógino

Jesús fue un misógino. No le daba bola a magdalena 
por que decía que era puto, como si ser puto sería afiliarte 
a un club de fanáticos que odian la concha. Como si no
existiesen los putos conchudos. Magdalena en cambio, 
siendo lesbiana, se desafilió del club de tortas 
y fue a darle el mensaje a jesús: 
"seamos juntas unas putitas nómadas". 
Jesús contestó con odio y rencor porque sentía que así 
sería mas puto de lo que era. Después entendió y se cambio 
el nombre a Jesús a la pomarola para todos y todas.